No sé porque dije lo que he dicho,
No todo final es un objetivo. El final de la melodía no es su objetivo; pero, a pesar de esto, si la melodía no llega a su final, no logra su objetivo. Todo un símbolo.
La suprema belleza de las palabras solo se revela, perdido el significado con que nacen, en el goce de su esencia musical, cuando la voz humana, por la virtud del tono, vuelve a infundirles toda su inteligencia.
Cada cosa tiene su utilidad en la tierra, y el más insignificante objeto en apariencia, ha producido milagros. El arte de la música debe su origen a una caña, la arquitectura a un matorral de acebo.
Nunca desconfiamos bastante de las palabras. Parecen nada las palabras, sin peligro, pequeños soplos, un ruido en la boca sin frío ni calor, no desconfiamos de ellas y viene la catástrofe. Hay palabras escondidas entre las otras como piedras. No las descubrimos pero ellas nos envenenan la vida.
Once upon a time you dressed so fine
Lo que está en vías de desarrollo se rebela contra el futuro; es demasiado impaciente para hacer otra cosa. El joven no quiere esperar a que su concepción del hombre y de las cosas se consuma a costa de largos estudios, privaciones y dolores; por consiguiente, acepta sin recelo la imagen enteramente acabada que le ofrecen, como si descubriese en ella anticipadamente los trazos y los colores de su cuadro; se entrega a un filósofo, a un poeta, a una causa y durante mucho tiempo se convierte en su esclavo renegando de sí mismo. Así aprende muchas cosas, pero con frecuencia también olvida lo que es más digno de ser aprendido: el conocimiento de uno mismo; por esta razón no deja de ser un partidario durante toda su vida. ¡Hay que sufrir y trabajar mucho hasta dar con el pincel y con el lienzo! E incluso entonces estaremos muy lejos aún de dominar el arte de vivir, aunque, por lo menos, seremos dueños de nuestro propio taller.
El silencio es una rosa seca en mi cabeza.
Mi amor está aburrido de esperarte.
Ver el paso que damos es importante, aceptarlo más.
¿Soy un adivino? ¿Soy un soñador? ¿Soy un hombre embriagado? ¿Un intérprete de los sueños? ¿Una campana de la medianoche? ¿Una gota de rocío? ¿Un vapor y un perfume de la eternidad? ¿No lo oís? ¿No lo percibís? Mi mundo acaba de consumarse; la medianoche es también mediodía. El dolor es también una alegría, la maldición es también una bendición, la noche es también un sol..., alejaos o aprendereis que un sabio es igualmente un loco. ¿Habeís aprobado alguna vez una alegría? ¡Oh amigos míos! ¡Entonces habéis aprobado también todos los dolores! Todas las cosas están encadenadas, entrelazadas, encariñadas... ¿Querríais algún día que una misma vez volviera dos veces? ¿Habéis dicho alguna vez: ¡Me gustas felicidad!, ¡momento!, ¡parpadeo!. Entonces vosotros también decís al dolor: pasa, pero vuelve, ¡porque toda alegría quiere... la eternidad!
-¿Por qué dice usted que este viaje es inolvidable?, volvió a preguntarme. ¿Sólo porque viajamos a oscuras y le obligo a tocar violines inexistentes?
Nobody feels any pain
Considerando las cosas con calma, tal vez hagamos bien en no sorprendernos excesivamente por tanta muerte súbita. La muerte, al fin y al cabo, nos conduce hacia el lugar donde nos espera la mayoría, y la mayoría, como decía aquél, siempre tiene la razón de su parte. ¿Cuántos quedamos vivos?
-He aquí lo que entonces me respondió la vida, cubriéndose sus delicados oídos: "¡Oh Zaratustra! ¡No restalles tan espantosamente tu látigo! Bien lo sabes: el ruido asesina los pensamientos..., y ¡he aquí que a mí llegan tan tiernos pensamientos! No somos los dos adecuados para nada: somos verdaderos indolentes. Más allá del bien o del mal hemos hallado nuestra isla y nuestra verde pradera... ¡Los dos solos las hemos hallado! ¡Por esto es preciso que nos amemos el uno al otro! Y aun cuando no nos amáramos con todo nuestro corazón, ¿es necesario desearse mal cuando no se ama de todo corazón? Y que te amo, que te amo a menudo demasiado, lo sabes muy bien: La razón de ello es que estoy celosa de tu sabiduría. ¡Ah! ¡Esta vieja loca sabiduría! Si alguna vez te abandonara tu sabiduría, ¡ay!, mi amor te abandonaría con la misma rapidez..."
-¿Qué pueden significar, me preguntó, las diferencias que puedan surgir entre dos hombres como nosotros, que acaban de conocerse, si las comparamos con el enfrentamiento perpetuo de dos cabecitas insertas por un solo cuello en el mismo tronco?
Envejecer es mala cosa, suspira levantando la mirada hacia la muchacha de la fotografía. No hay, por supuesto, respuesta a sus palabras, y el narrador piensa que ella está de acuerdo, aunque solo sea por aquello de que quien calla otorga. Aplicar ese principio jurídico a las pequeñas cosas de la vida cotidiana, en realidad podría servir de consuelo a muchos hombres solitarios.
Aquí radica la principal diferenciación entre la crítica literaria y la artística. En tanto que en la primera, la substantivación y descripción de las vivencias conceptuales requiere un proceso de dentro afuera, de tal manera que las palabras anodinas se nos lleguen a aparecer plenas de sentido, la crítica de la obra de arte exige un proceso inverso. Una proyección esencial de lo intuible, de manera que su más profunda realidad la conformen exactas deducciones de lo aparencial.
Existe un orden del corazón, una lógica del corazón, una matemática del corazón, tan rigurosa, tan objetiva, tan absoluta e inquebrantable como las proposiciones y consecuencias de la lógica deductiva.
Cada obra de arte es un mundo que se basta a sí mismo, y cuya génesis y plasmación surgen de su misma esencia. 
Los libros son nuestros amigos, nuestros mejores y más fieles amigos. No son susceptibles, exigentes, vanidosos ni indiscretos. Acuden cuando se les llama, y cuando cansan pueden despedirse sin necesidad de recurso diplomático alguno.
Los ídolos de un filósofo. Charles Richet.
El amor infantil sigue el principio: "Amo porque me aman." El amor maduro obedece al principio: "Me aman porque amo." El amor inmaduro dice: "Te amo porque te necesito." El amor maduro dice: "Te necesito porque te amo."
How many roads must a man walk down
Mientras dormimos no florece jamás para los durmientes la rosa de la felicidad. Y si florece, lo hace sin el perfume y los colores de la realidad. No hay suficiente con soñar que volamos, sino que es necesario volar.
